GASPARD PROUST

Il est la dernière perle noire de l’humour français, un ovni qu’il serait vain de vouloir comparer.

Après avoir remporté les premiers prix des festivals «Paris fait sa comédie» et «Juste pour rire Nantes», Gaspard Proust connaît le succès en 2010, à Paris (Studio des Champs-Elysées, Européen, Cigale), à guichets fermés. Un début de carrière éclair pour cet autodidacte de trente-cinq ans qui était, il n’y a pas si longtemps, spécialisé dans la gestion de fortunes à Lausanne. Jusqu’à ce qu’il s’ennuie à mourir dans cet univers guindé et décide de se lancer dans le spectacle. Gaspard Proust arpente alors les routes de France pour faire partager son «one man show» et son humour méchamment grinçant.

Chevelure en bataille, sourire énigmatique, apparente nonchalance, Proust a tout du dandy misanthrope. Mais en scène, c’est une tornade, un typhon de mots destructeurs qui s’attaque à

tout et s’applique minutieusement à démonter le politiquement correct. Gaspard Proust ne se connaît pas de limites. Plus son humour est féroce, plus son écriture est ciselée, subtile et diablement littéraire. S’il dégomme Pagnol ou Brassens, c’est pour mieux faire référence à Baudelaire, Flaubert ou à la «bouffonnerie de Dostoïevski». Pas de compromis. Religion, maladie, sexe, terrorisme, racisme, machisme… Aucun tabou ne lui résiste, passé au hachoir de sa plume corrosive. A chaque coup, son insolence fait mouche et à la fin de l’envoi, il touche.

Encensé par la critique, consacré par le public, l’homme se remet à l’ouvrage cet automne pour créer le nouveau spectacle qu’il viendra présenter à La Rochelle et mieux nous embarquer dans son manège désenchanté.

Gaspard Proust, vous allez adorer le détester…